Книга, которую пишешь, похожа на маленькую жизнь: она так же насыщена, ярка, о ней хочется говорить взахлеб. Она происходит с тобой.
Закончить книгу - подобно маленькой смерти. И ты так же либо выбиваешься из сил, продолжаешь, повторяя "Я еще могу... Я могу дальше... я еще держусь". Либо же наоборот отпускаешь с миром, осознавая, что все исполнено, всё сказано, и продолжать уже незачем...
Я обязательно начисто перепишу "Однажды на ладошках мира"... С начала и до эпилога.