Любовь к Саске похожа на банку формалина. Холодная, блестящая. Пылиться под кроватью, чтобы никому на глаза не попадалась, засунул туда, потому что самому за нее стыдно, но все равно часто сам вытаскиваешь - смотришь, трясешь. В формалине застыло что-то - воспоминания. Банка уже почти вся в пыли, видно хуже да и сам уже их выучил, приелись. В банке ничего не меняется - холодная, она просто есть, ее просто руки не дохожят запихнуть глубже под диван. А выкинуть... Кто ж формалин выкидывает, вдруг там мусорку разъест, вы что... Может и не разъест, но звучит как оправдание.

Новое чувство похоже на цветок в горшке. Зачем припер - непонятно. Вроде хотелось, а вроде и понимаешь, что ну нету у тебя возможности с этим цветком возиться. Ставишь на окно и думаешь, что если его игнорировать - само сдохнет. И он то увядает, то снова распускается. Выкинуть жалко до ужаса - красиво же, да и не с кактусами же жить... То понимаешь, что не вытянешь растение, то наоборот "Да не... смогу". А еще знаешь, что тоже превратится в цветущий кактус и будет лезть тебе под задницу или под локоть, чтоб жизнь медом не казалась =_=. Зато цветущий, весь такой родной и красивый кактус...